Posted by OneImaginaryBoy on 31/07/2008 14:09 | link | commenti (8)
il capitano è fuori a pranzo

ABBIAMO DECISO COSI’: VIVERE IN FRETTA E MORIRE GIOVANI

Ogni uomo ha la sua fortuna:
una angelo custode, una ragazza,
una poesia, una canzone,
un pennello per dipingere, una chitarra,
una macchina fotografica, una tavola da surf
che lo salvano e lo tengono stretto per il braccio
proprio sull’orlo del precipizio.
Chi salta è solo perché dice no,
lasciatemi stare o almeno lasciatemi dormire,
questa guerra è troppo faticosa.
La tristezza dei trent’anni è come
una spada sopra la testa,
mica puoi scappare o nasconderti
e ingannare la morte è un giochetto che non sempre riesce bene.
E come dovrei uscire da questa vita
che risucchia l’anima e la sputa via,
tutta lavoro d’ufficio
e gomiti sulla scrivania
ed esistenza da pendolare
e mani sopra lo sterzo.
Alla fine della corsa
probabilmente in fondo al letto
mi pentirò di non aver bevuto il succo,
di non essermi ubriacato di più,
di non averle detto quello che le dovevo dire.
Come dovrei lasciare la macchina parcheggiata
dopo le coltellate.
Insomma per farla breve bisognerebbe impegnarsi seriamente
e fare la rivoluzione e avere il coraggio di camminare,
mentre due ragazzi si baciano sul motorino,
mentre l’uomo seduto sulla sedia a rotelle
guarda i programmi delle otto di sera,
mentre Billy Corgan nonostante tutta la rabbia
anche lui è ancora un topo in gabbia,
mentre anche il signor Morissey mi dice che c’è una luce
che non si spegne mai.
Ma c'è un senso irrimediabile che si prova
quando si ritorna a casa.
È lì il senso di morte,
nel vento che finisce,
nella festa che finisce,
nella notte che avanza.
A volte non ho la forza di premere i tasti
e tutto è così normale e lineare
da fare spavento.
E mia la vita come tante altre vite
è questa eterna, tremenda e devastante normalità.

* titolo liberamente preso in prestito da loro.

Posted by OneImaginaryBoy on 10/06/2008 00:05 | link | commenti (11)
sversamenti

Peppino Impastato, ammazzato dalla mafia il 9 maggio 1978

Posted by OneImaginaryBoy on 09/05/2008 22:39 | link | commenti (5)
il capitano è fuori a pranzo

POESIA LOGICA

In pratica ci sono tempi che uno ritiene perfetti
perché il futuro è solo accennato
ed è come un tratto di gesso sulla lavagna nera delle elementari
mentre il presente non è altro che una grande giostra
dalla quale non si vorrebbe più scendere.
Ci sono tempi irripetibili in cui senti
tutto il potere della giovinezza scoppiarti dentro
e la freschezza delle primavere che si succedono
rapide e senza soluzione di continuità,
tempi che pensi infiniti mentre la morte
comincia già a sorriderti e a corroderti lentamente.
Ma tu non te ne accorgi e corri all’impazzata
e prendi per mano una ragazza
e cerchi il senso delle cose
e provi a suonare una canzone fino a notte fonda
tanto l'indomani non c’è scuola
e ancora non sai tante cose
e ancora non hai visto tanti posti,
ancora sei un frutto acerbo
e deliziosa prelibatezza dei vermi,
ancora non sai che prima o poi
i giochi finiranno e sarai davanti al fatto compiuto,
sarai davanti alla sentenza che dovrai soccorrerti da solo
e dormirai dormirai dormirai senza nemmeno osare immaginare
che certi sogni non si avvereranno per niente
e poi ti sveglierai improvvisamente e sarai seduto ad una scrivania,
sarai a spalare la terra sotto il sole,
sarai nella stanza dell’ometto con il maglioncino a V
che ti tende la mano e ti ricorda che sei un professionista
e che sei morto già prima di parlare,
sarai a guardare la foto del pugile con la dedica
e l’autografo bene in vista dentro la libreria,
sarai lì ad ascoltare distratto quanti soldi si prenderà lo Stato
e come arrivare educatamente sull'orlo del burrone.
No, pensi, come è possibile, che di faccio qui,
deve esserci errore, avete sbagliato persona e invece no,
la pacchia è finita amico,
dovrai imbarcarti sugli aerei,
dovrai scalare le montagne,
dovrai fare le code negli uffici
e tutto sarà sempre senza fine e senza inizio.
Tutto sarà un immenso deserto da cui non saprai come uscire.
E il pensiero del viaggio senza ritorno ti giungerà potente
mentre il filo del tagliaerbe si consumerà a contatto
con gli steli verdi che imploreranno acqua.
E capirai che se con la natura non usi violenza lei ti potrà sopraffare.
Ed è così che serviranno le lame ed il fuoco e tu te lo ricorderai per sempre.
E allora innaffierai piante che prima o poi moriranno
e tu con loro nell’inesorabile vortice che inghiotte tutto e si dirige
verso la somma perfezione finale.
E guarderai il sole scendere lento al di là del vetro
e la katana nera che giace sul ripiano più alto del mobile antico.
E cercherai fogli che non ci sono e penne che non scrivono.
E da un’anta crolleranno fotografie di prime comunioni e momenti spensierati.
E potrai morire dentro questo silenzio perché
non vorrai avere più bisogno di niente.
E potrai fuggire perché non c’è più niente da fare.
Ed il canto degli uccelli ti sembrerà sempre il solito suono tragico
che accompagnerà la fine della sera.

Posted by OneImaginaryBoy on 17/04/2008 22:04 | link | commenti (17)
sversamenti

I MILANESI AMMAZZANO IL SABATO *

Il tram per Gratosoglio ti portava in dono la stessa inutile alienazione della metro per Maciachini. Con la differenza che il tutto era molto più romantico e rallentato perché su quel cazzo di trenino snodabile vedevi la città intera passarti davanti e le insegne luccicanti dei negozi e gli alberi spogli e altissimi di parco Sempione e le scritte con lo spray sui muri e sulle saracinesce abbassate e le ragazze con il cerchietto fra i capelli e le cuffiette dell’i-pod nelle orecchie. Vedevi le solitudini e le ingiustizie della vita e il mendicante zoppo con il bicchiere di plastica in una mano e la stampella nell’altra avvicinarsi alla mercedes coupè grigia e immobile davanti al semaforo, raccattare una monetina e andarsene lontano verso la felicità al neon di un materasso di cartone, vedevi l’esistenza scivolarti sotto i piedi come l’alternarsi del giorno e della notte, senza poter fare proprio nulla, che anche a voler decidere svolte e abbandoni i tuoi giorni erano contati come i minuscoli granelli di una clessidra implacabile. Bastava restare seduti e guardare tutto al di là del vetro, tipo i punk di via Torino senza più rivoluzioni in testa mescolati alle signore dentro le pellicce e ai poveri sul marciapiede a chiedere l’elemosina “vi prego ho fame” e alle ragazze bellissime e biondissime e drittissime come manici di scopa. Vedevi i volti invecchiare rapidamente. Qualcuno moriva serenamente e qualcun altro tragicamente. Vedevi Cristo immobile dentro le chiese e sanguinante lungo le strade. La gente inginocchiata con le mani giunte a domandare il miracolo e a chiedere la guarigione e a implorare di vincere al superenalotto, e più vedevi i gomiti poggiati sul banco più pensavi alla miseria dell’uomo e agli orribili e terribili ingranaggi dell’esistenza. Inutile scrivere, inutile pensare che questi sono tempi duri e che siamo tutti più poveri, che il petrolio è alle stelle e che non si arriva a fine mese, che la recessione mondiale e la spazzatura ci stanno inghiottendo e che stringe il cuore a vedere gli indigenti dentro i suv che solcano le strade sterrate delle città persi dietro l’ultimo modello di ray ban specchiati prodotti dalla luxottica. Allora è in momenti come questi che ti convinci seriamente che tutto fugge e non ritorna e che non ti resta che correre e che non ti resta che sentire il sudore che ti scola sulla fronte e capire il tuo ruolo e capire che per portare un autentico sconvolgimento bisogna infilarsi dritti dritti dentro il sistema e provare a minarlo e provare magari a distruggerlo dall’interno. Capire che l’unico gesto sensato è non andare a votare e imbrattare i faccioni dei manifesti e andare avanti col vino rosso. Ma poi tua mamma ti accusa di idealismo e ti dice trovati una brava ragazza e sposati e fammi un bel nipotino come il piccolo G. e dammi una vecchiaia serena, non pensare sempre al surf, che cosa hai studiato a fare, per quale motivo ho speso tutti questi soldi, e tu in affitto a Catania negli anni 90 con i libri che ti sommergevano assieme ai sogni di rock ‘n roll e alle chitarre elettriche. Mamma gli rispondi, io aspetto un sovversivo amore e forse prima o poi scriverò il mio romanzo o farò delle fotografie che tutti guarderanno quando sarò morto. Me ne andrò a zonzo senza l’ossessione dell’ufficio e dei lavoracci milanesi e avrò i postumi di una sbronza che indeboliscono l’equilibrio. Sarò molto tranquillo e molto reale e aspetterò di morire senza particolare fretta. Mai più corso Como e mai più Piazza Moscova e il ristorante dello zingaro con l’acquario pieno di pesci tropicali morenti. Mai più la pesantezza del cielo e la tristezza dei fine settimana deserti anche a costo di non vedere più le ragazze ubriache sulle panchine vomitare le loro insicurezze e sbavarsi tutto il rossetto sulla faccia ed essere raccattate dall’amico di turno che le carica premurosamente sulla macchina per portarle in qualche scantinato della Milano bene e giù un leggero tocco di violenza e dimenticarsi tutto il giorno dopo per essere di nuovo in pista con un nuovo e superbo ed elegante calice debordante di aperitivo.

* titolo liberamente preso in prestito da loro.

Posted by OneImaginaryBoy on 12/03/2008 22:13 | link | commenti (21)
tempo un giorno e mi riprendo, sversamenti

SICUREZZE

“Tanto dobbiamo andare tutti a morire”
dice la signora sfogliando Donna Moderna
mentre aspetta il suo turno
per l’uomo con il camice bianco.
Ingoiamo pillole e scacciamo la morte
ma la morte è proprio dietro l’angolo
e lo sfavillante aereo per Milano è lì
parcheggiato sotto casa che mi aspetta.
Tanto la vita fa schifo
e forse sarebbe bastato bere qualcosa con Léo Malet
per capire quello che non funziona.
Il filo è attorcigliato vicino ai miei piedi
e l’occhio azzurro mi guarda dalla copertina del disco.
Il dottore mi stringe la mano e mi prescrive gli antibiotici.
Il termometro se ne andato in frantumi dopo che mi ero addormentato.
La mia stanza è inquinata e adesso il mercurio chissà dov’è.
Lo specchio invece se ne andato in frantumi
dopo aver visto un’immagine distorta.
Che bello adesso avrò sette anni avventurosi e inarrestabili.
Forse l’inferno esiste e potrebbe essere vuoto.
O forse esiste solo la polvere
che giace silenziosa sulla strada di una notte scura.
A pensarci bene avrei voluto scambiare
due parole con Hans Urs von Balthasar.
Allora forse pure il paradiso esiste
e questo senso di disperazione
per le cose che non si riescono ad afferrare
è più vano di quel vago senso di percezione che si ha di se stessi.
Non vorrei mai smettere di correre.
Non vorrei mai smettere di remare.
Solo quando sono a pancia in giù
e vedo il muro d’acqua che mi svetta davanti
alto, forte, ieratico e più forte del mio pensiero,
tutti i problemi della vita si bloccano.
Solo quando sono sull’onda
per quel fottuto e interminabile minuto,
il tempo si ferma e tutto il resto non conta più.
Cose come dover girare il mondo e spaccarsi il culo.
Un giorno sarò dentro il perfetto tubo blu e tornerò nel ventre materno.
Un giorno sarò nella stanza verde e non avrò più paura della morte.
Un giorno avrò l’inchiostro sotto la pelle
a ricordarmi che lo spirito scivola sulle onde.
E quindi vaffanculo società.
Un giorno non ci saranno più volgari cancelli
di ferro e palazzine azzurre ma solo
il senso dei giorni che passano e delle stagioni che si alternano
mentre me ne starò seduto davanti all’oceano
a scrivere poesie senza senso.

Posted by OneImaginaryBoy on 18/02/2008 21:33 | link | commenti (13)
sversamenti

IL SIGNOR DESTINO

L’altro terribile segreto degli uomini ha a che fare con il fatto che ciò che ci capita potrebbe essere anche meglio di ciò che vorremmo. Oppure peggio. Ciò che è certo è che le due cose non coincideranno mai. Sono come i due tasselli di un puzzle che non si incastreranno per nessuna ragione al mondo. Tipicamente il puzzle suddetto potrebbe raffigurare un’opera di Escher. Lei lo cercava in alto negli scaffali della libreria e aveva un profilo dolce e lieve e quasi astratto e perfettamente inserito nello spazio di qualche metro quadrato. La caffetteria lì a pochi passi e il brulicare della gente lungo le strade erano solo i dettagli di un pomeriggio di gennaio che aveva qualche vaga somiglianza con certi momenti primaverili in cui dimenticarsi delle giacche e dei maglioni e farsi perforare dai raggi dispensatori di endorfine. Quando tutto gira e precipita verso le strane esplosioni eppure è come se fosse lo stesso congelato in un unico grande istante che sembra filtrato attraverso le trasparenze di una bolla di sapone. Ci sono prese di coscienza curiose. Per cui potrei dire che spesso il mondo mi si dispiega davanti durante i gesti più semplici. Per esempio quando infilo la chiave nella serratura difettosa del cancello o quando mi capita di camminare durante uno di quegli inutili sabati in cui la gente si affolla dentro le macellerie per fare incetta di cadaveri da consumare il giorno seguente oppure dai barbieri per far scorrere rasoi affilati sopra le proprie facce. Due cose per me inconcepibili. Spesso il mondo si esaurisce nel percorrere la strada sotto casa per ritrovare un amico che sembrava perduto e che nell’attimo stesso del suo ritrovamento cominciò a camminarmi a fianco mentre una macchina se ne stava andando tranquillamente a fuoco. Le enormi fiamme che investivano anche i piani alti del palazzo vicino avevano un che di salvifico e purificatore. Così restammo lì a guardare quella luce che squarciava il buio della sera mentre già in lontananza si sentivano le sirene ed un gruppetto di ragazzini appollaiati sui motorini aveva trovato il loro piccolo argomento da spiattellare l’indomani a scuola. Le fiamme però morirono soffocate dalla schiuma che scendeva a rivoli lungo la discesa, così non restò che impegnare il marciapiede e sentire che lui fissò gli occhi di mio padre che inchiodato al letto come Gesù sulla croce gli disse qualcosa come “stai vicino a S.” Mentre camminavo guardando davanti a me pensai che me ne sarei voluto andare e che quelli erano i tempi della morfina e delle cataste di libri sulla scrivania e di un’apoteosi sentimentale che non è mai esistita e dei vent’anni che erano lì per finire inesorabilmente. Quando pensavo che i tempi migliori dovevano ancora venire e capii che non si può confondere la malinconia con la depressione né la nausea con l’amore.
Tutti finì molto in fretta. Ci sono tempi che non ritornano e più si va avanti più si accumulano cose dentro le scatole che prima o poi dovranno essere buttate via. Il portone si chiuse dietro di me e la sedia blu tornò a farmi compagnia. Subito dopo il destino agì per conto suo procurando due biglietti per il concerto del cantante Umberto che presto parlerà di uccelli neri che ricamano stoffe di nuvole e di lepri che rincorrono i profumi del malto che penetra lento tra dente e dente e di cosa riserva la vita. Perché il destino unisce le strade, il destino separa le strade. Il destino è un uomo con un bicchiere di plastica in mano che cammina all’indietro e che ci si para davanti vaneggiando della bellezza prima della piazza in cui scovare baci improvvisi e poi giù verso l’obelisco a pianta esagonale e la fontana del fiume che scorre sotto la città costruita con la lava scura come la pece. Il destino è l’attimo a cui pensiamo dopo, quando siamo al sicuro chiusi dentro le nostre case. Perché è nel momento stesso in cui appoggiamo i piedi per strada o mettiamo in moto la macchina che potremmo andare incotro alla morte. Il destino è una moneta che cade sul fondo del bicchiere ed è l’oscurità dei lampioni. Il destino è rischiare la vita ed è il mare che ferisce e che mi sbatte contro il fondo e contro gli scogli, che mi taglia la mano e che mi risolleva e mi culla e mi diluisce il sangue nelle vene penetrando fin dentro il cervello. Il destino è la disillusione della strada ed è capire che nella vita sia che tu cammini sia che tu stia fermo uno stronzo/a lo pesti sempre. Il destino è un telefono muto dopo il cimitero monumentale di Milano ed è rendersi conto che hanno ragione i Marlene Kuntz che c’è qualche cosa di sbagliato nell’amore, hanno ragione tutti e nessuno. Il destino è non pensare più a niente, tanto l’inverno è finito ed i mandorli sono di nuovo in fiore.

Posted by OneImaginaryBoy on 24/01/2008 00:56 | link | commenti (14)
fatto buon viaggio, sversamenti

INTO THE WILD

la fragilità del cristallo è raffinatezza

A starsene seduto in macchina sotto casa contemplando lo scorrere di un’inutile domenica pomeriggio senza vento e senza onde si rischia di osservare troppo a lungo quelle nuvole dal sapore decadente e tormentato già tinte di rosso sangue. Si rischia di fare il tragitto con il sacco nero della spazzatura trascinando le gambe come se fossero grossi pezzi di piombo. Si rischia di concentrarsi troppo sulle croste dei muri scorgendo vaghe somiglianze con i cinque continenti. Distogliere lo sguardo dal cruscotto e dallo sterzo e non vedere. La ragazza appoggiata al portone non sa. Ha lo sguardo ingenuo e tenero ed illuso degli ingannevoli anni dell’adolescenza. Forse si sta cantando in testa una canzone o forse sogna l’amore e pensa che un giorno si sposerà e avrà dei bambini. Forse pensa che quel giorno stenderanno il tappeto rosso e metteranno le piante all’ingresso del palazzo e verrà la parrucchiera e verrà il fotografo e arriverà la mercedes grigia metallizzata con il nastrino bianco sull’antenna e la mamma farà troppa fatica a trattenere le lacrime e il collo di papà sarà stretto dal nodo della cravatta e sulle scalinate della chiesa ci saranno tutti i parenti e le zie con le acconciature orrende che competono ai bei matrimoni di paese e il caro futuro maritino che prima o poi la tradirà sarà lì davanti all’altare con il prete dall’aria infastidita per il riso e i confetti che dovrà spazzare via a colpi di scopa. Sì sì probabilmente per lei la felicità è proprio questa: una vita come quella dei suoi genitori e niente scandali e niente sorprese che l’esistenza è già fin troppo dura da affrontare. La ragazza ha le mani in tasca e fissa un punto indefinito davanti a sé. Il disco vintage è un buon soccorritore e risolve tutto regalando quel senso di leggerezza alle situazioni che prendono una piega un po’ troppo drammatica. La ragazza sale sul motorino e si attacca stretta stretta al ragazzetto per andare a scambiarsi baci e carezze e fumo sugli scogli appuntiti e silenziosi e non pensa più alle parole dalle mamma e di comportarsi bene e di tornare presto e non sa che l’amore è un volgare brodo di ceci. Chissà se conosce le freak c’est chic. Chissà. Io dal canto mio devo muovervi, devo trascinare il sacco nero ed ho la mano stanca, ho la mano davvero troppo stanca e sento che la penna per qualche strana e sconosciuta forma di attrito non scorre bene. Scrivo su un foglio di carta davvero penoso, manco fossi Kerouac o Bukowski, manco fossi qui ad alimentare un’altra leggenda di capolavori buttati già su rotoli e rotoli di carta igienica. Tanto non sono uno scrittore e non cambierò il mondo e niente cambierà mai. Gli anni passeranno e inizieranno e finiranno come anche l’ennesimo Natale che è arrivato puntuale e inesorabile come una lama affilata e pesante. E noi tutti ancora una volta a correre ad accaparrare regali, a strisciare bancomat e carte di credito e a saturare carrelli e sacchetti di plastica e a stringere fiocchetti con i sorrisi ebeti in faccia dimenticando per un attimo che la tredicesima se ne è andata in fumo con la stessa velocità con cui abbiamo letto certi numeretti sulla busta paga. Dimenticando che la sinistra ha fallito, che è vero che ha fallito e quindi adesso voi ditemi su cosa o chi si dovrebbe apporre la crocetta nel segreto segretissimo della cabina elettorale dove Dio ci vede e Stalin no. Voi ditemi a che cosa uno si dovrebbe aggrappare. Si dovrebbe solo andare e partire per sempre e non passare il capodanno a Parigi come fanno le coppiette perdutamente innamorate che si trascinano stanche dentro la vita e verso il check-in. Se non potete farlo o non avete il coraggio di farlo allora guardatevi questo superbo e magnifico Into the Wild e immaginate per attimo di lasciare tutto, di lasciare la vita comoda e gli agi, di bruciare i soldi e di abbandonare la macchina. Immaginate di morire dentro un autobus abbandonato in mezzo alla neve e ai ghiacci dell’Alaska o quantomeno di morire solamente dentro fregandosene di ogni certezza e di un futuro sicuro e di tutti i fronzoli e le inutilità di una vita borghese e perfettina. Immaginate tutto questo e anche voi penserete che Sean Penn si è trasformato davvero in un bravo regista e che Eddie Vedder che ha scritto la colonna sonora di questo capolavoro commovente e coraggioso anche senza i Pearl Jam è pur sempre Eddie Vedder e cioè un uomo da ammirare, perché è una rockstar defilata, perché è uno spirito selvatico, perché fa surf e perché ha visto la morte in faccia alle Hawaii.

Posted by OneImaginaryBoy on 02/01/2008 00:09 | link | commenti (26)
che succede fuori di qua, sversamenti

INADATTO AL VOLO

Il concetto sarebbe che, comunque, ogni volta che voltiamo la testa da una parte è proprio dalla parte sbagliata, quasi come se fossimo stati progettati solo per quell'unico ed inutile scopo.

Viene presentato oggi, alla Fiera di Roma della piccola e media editoria, il libro "Inadatti al volo", un'antologia di racconti di 37 bloggers. Il tema è quello della malattia, trattato senza piestismi e atteggiamenti di commiserazione ma attraverso punti di vista ironici e originali. Dentro ci trovate pure un mio racconto dal titolo "21 gocce prima del buio".

Non posso che dirvi di comprarlo, perchè una parte del ricavato (gli autori non prendono un euro) della vendita del libro andrà a finanziare le attività di ricerca della Fondazione "Antonio Valentino" attiva da anni sullo studio delle Cardiomiopatie Familiari Aritmogene.

Posted by OneImaginaryBoy on 06/12/2007 14:19 | link | commenti (7)
una bottiglia da stappare

EVERYTHING IS VANITY

Come quando eravamo a Milano a guardarci le vene - Moltheni

Ho un segreto e il segreto è che la verità è una ed una sola e cioè che nessuno di noi è speciale, pensateci bene, siamo solo le frasi dei libri e i dialoghi dei film e i titoli delle canzoni. Siamo solo delle foto incorniciate dentro un quadretto e delle belle parole da snocciolare mentre il fruscio della ventola squarcia il silenzio che preme con violenza sulle pareti della nostra cameretta. Siamo solo un’idea, la materializzazione lontana e idealizzata dei nostri desideri e delle nostre mancanze. Non c’è niente di tragico o di drammatico, state tranquilli e mettetevi a sedere e chiudete gli occhi e incrociate le braccia per qualche secondo oppure per sempre. Basta tenere tutto sotto controllo e cercare di muoversi con la giusta circospezione e con un certo senso vigile e sarà sostanzialmente così che arriveremo alla fine della giornata e ci tireremo la coperta sopra il mento e spegneremo la luce e la testa ci crollerà sul cuscino e dimenticheremo per qualche ora i brutti pensieri e saremo di nuovo come nuovi oppure ancora più stanchi e curvi e ripiegati su noi stessi. Il trucco in pratica è quello di non avere nessuna paura ma solo un bel coraggio smisurato perché tanto c’è lo spirito di adattamento che ci viene incontro tendendoci la mano acuminata, quell’amichetto buontempone che ci salva e che ci fotte allo stesso tempo. Perché tanto è sempre e soltanto la solita storia. Chi ci vuole bene ci fa piangere e chi ci vuole male ci fa ridere. Non lo sapevate?
Sì sì vi dico di pensarci bene. Io farò lo stesso mentre realizzo che la vita non fa altro che procedere come la puntina di un giradischi che scorre su un vecchio e impolverato 33 giri che ho ritrovato giù in garage. Eppure è pur sempre il caso di dire che lo spettacolo del momento è la vista degli ulivi scossi alternativamente dai venti provenienti da nord e da sud e delle nuvole minacciose che portano in regalo la pioggia di novembre e di una bella scrivania dove passare il resto dell’esistenza a meno che non sopraggiunga la decisione di comprare dell’esplosivo e di buttare tutto all’aria o di fare un sabotaggio o qualche scherzetto o di non pensarci più bevendosi un caffè amaro che più amaro non si può.
Perché come credo di aver già detto in un tempo non troppo lontano bisogna perdere le cose, nel caso in questione bisogna ritrovarsi nel tunnel sotterraneo senza soldi. Con il treno che è già partito verso il buio maledetto a sfamare un derelitto o a far sogghignare la genialità di un ladro. Con le mani che frugano dentro il giubbotto ed il panico che si potrebbe tagliare a fette. Con l’espressione annoiata del poliziotto seduto dall’altra parte del tavolo che batte sulla tastiera l’elenco delle cose che avevi fino a mezz’ora prima. Con i salti da un taxi all’altro nel cuore della notte gelida e forsennata. Ma perdere qualcosa equivale sempre a trovare qualcos’altro. Equivale a stringersi alle braccia di un cappotto rosso e nero e a camminare e salire le scale mobili e a dividersi una bottiglia di vino ed il freddo che taglia gli occhi e la fronte e a ridere e scherzare e a provare a scattare fotografie con una reflex. Equivale a sentire in sottofondo Manuel Agnelli ed Umberto Guardini e Francesco Bianconi mentre intorno tutto quanto sembra un monumento bellissimo ed eterno e indistruttibile, mentre anche il cielo sembra di un blu infinito e forse ancora più blu dell’abisso stesso e in giro non c’è proprio nessuna nebbia ma una danza brasiliana ed una mostra di foto e un trancio di pizza e lei che tira fuori una lucky strike e accende la fiammella al centro della piazza. Equivale a crollare sul letto e a rannicchiarsi cercando una coperta che giunge presto come il più lieve dei conforti che si possano desiderare, come il fiato di cui avevo bisogno per respirare dopo la più lunga e tormentata delle apnee, come il libro Verderame che inizia con la lumaca dimidiata da un preciso colpo di vanga, come l’estate del 1969 che sembrava lunghissima ed interminabile, come la sensazione che alla fine tutto potrebbe deteriorarsi e perdersi in maniera definitiva. Come il sonno che ancora una volte mi vince e ci vince mentre siamo sulla sedia a domandarci cosa fare domani e l’indomani e poi l’altro ancora.

Posted by OneImaginaryBoy on 26/11/2007 22:32 | link | commenti (14)
fatto buon viaggio, tempo un giorno e mi riprendo, sversamenti

Posted by OneImaginaryBoy on 24/10/2007 00:10 | link | commenti (14)
sversamenti

THE WAY OF WATER

Dietro gli occhiali neri c’è la strada che si inerpica lungo le colline. L’estate impazza, corrode, liquefà i sentimenti e tutto quanto è come un’enorme scia trascinata dalla marmitta della macchina incidentata. La sabbia e la salsedine sono distribuite in egual misura che appena qualche giorno prima si fece in conti con venticinque nodi di vento da domare e da addomesticare. Il terminal nuovo sembra un grande acquario. I viaggiatori hanno le solite facce stanche e compiaciute. Mettono i bagagli ai raggi x e si tolgono le cinture e gli occhiali da sole e tutti gli oggetti di metallo e si separano del cellulare e passano alzando le braccia e si incamminano verso le loro mete e verso il cielo. I paesini del Veneto finiscono tutti con una sillaba poco carina e tutto intorno ci sono i campi di mais dove vien voglia di correre dentro a perdifiato. Sul sedile accanto lei tiene il volante ed ogni tanto si accende una sigaretta eversiva che aveva avuto l’ardire di fuggire dal pacchetto. Scappai dal clamore del ferragosto senza che fosse necessario scappare. E così ho percorso le stradine della città acquatica con l’illusione della biennale e con la scoperta di un teschio fatto con le pentole della cucina. Venezia romantica e sonnolenta se ne sta e se ne starà per sempre acquattata dentro la sua laguna con i giapponesi ed i cinesi che fanno l’invasione e che sono in ogni luogo. Vista l’assenza di automobili potrei viverci, così come potrei vivere in qualunque luogo che abbia a che fare con l’acqua. Ma adesso il ventilatore è diventato di nuovo d’acciaio. Oltre le fessure della serranda c’è il solito mondo violento e malato. Triste come il mare piatto e noioso come la domenica con il calcio e la formula uno in primo piano. Oltre le fessure ci sono rumori sconosciuti e familiari. C’è il telefono che squilla a vuoto e c’è la guerra che non finisce mai. La gente che parte alimenta le illusioni della fuga, la gente che muore rende verità e giustizia al mondo. Tutto è futile e dannoso, tutto è come un foglio di carta svolazzante durante una giornata senza via d’uscita. Così ha senso solo il sibilo del vento sulla vela, solo l’onda che spinge dietro, solo la sensazione che Dio abiti pure nella schiuma che travolge, solo la tempesta che sale nell’arco di cinque minuti e fa fuggire verso le loro confortevoli case i bagnanti sonnolenti e distratti. È proprio durante un preludio di ponente che ho capito che se non fosse per i genitori i bambini sarebbero individui estremamente coraggiosi. Continuerebbero a costruire castelli di sabbia imperterriti ed indifferenti alle intemperie. Il problema reale e che l’età adulta è il lasciapassare per l’aridità. Non vorrei fare questa fine così mi auguro presto di portare sul palcoscenico una scappatoia ben congeniata. Nel frattempo ho fatto un bel pacchettino ed ho distrutto il mio passato regalando la macchina di cui sopra, quella degli anni a cui penserò con nostalgia quando qualcuno avrà l’ingrato compito di cambiarmi il pannolone. Ma credo che non succederà, perchè facendo due calcoli l’eutanasia per allora dovrebbe essere legale ed ampiamente di moda. Niente discussioni infinite e niente etica e niente referendum e niente salotti. Un’iniezione o qualunque gesto di misericordia cristiana che sia in grado di restituire dignità a chi vuole uscire di scena. Comunque penserò di certo a questi anni. Perché io, essendomi formato alla scuola di Proust, sono un inguaribile rievocatore malinconico del passato perduto. Chissà se almeno sarò stato in grado di scrivere un libro o se almeno avrò girato il mondo. Per il momento le uniche cose che ritengo possano dare un certo significato all’esistenza. Tutto il resto procede sul solito binario della consuetudine. Il piccolo G. ha compiuto un anno, si arrampica sui pomelli delle ante dei mobili e cerca di stare in piedi. Butta a terra i pacchi di pasta e i barattoli di fagioli, gioca con gli animali finti e pronuncia suoni di ogni tipo. Mi guarda e mi sorride dal profondo dei suoi occhi-fanale. Deve farne ancora di strada il bimbo. Ed io pure. Non si salta ruotando in avanti dall’oggi al domani. Non si sale in cielo senza prima mettere a repentaglio costole e caviglie. E’ per questo che dovrei smettere di giocare a fare lo scrittore, mettere da parte chiacchiere e agire e sapere di poter morire in pace solo quando avrò imparato a fare un push loop into front loop.

Posted by OneImaginaryBoy on 18/09/2007 00:49 | link | commenti (15)
fatto buon viaggio, sversamenti

RITORNI *



* omaggio a Paz

Posted by OneImaginaryBoy on 21/08/2007 13:32 | link | commenti (22)
fatto buon viaggio, tempo un giorno e mi riprendo

IL CENTRO DELLE COSE

Posted by OneImaginaryBoy on 24/07/2007 23:37 | link | commenti (26)
graffiti, tempo un giorno e mi riprendo, sversamenti

Posted by OneImaginaryBoy on 02/07/2007 23:20 | link | commenti (14)
fatto buon viaggio, sversamenti

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